Листы насыщаются кислородом,
Когда ты в них дышишь.
Я не знаю, в чем сила поэзии,
Но я ее действительно
Слышу.
Правда, я иногда сам удивляюсь
Откуда этот голос.
Возможно, свыше.
Или, все намного проще,
И это только кажется,
Что мое сердце бьется
В такт сигналам
Телевизионных вышек,
Вспышек зажигалок в крепкой, как кофе, ночи,
Крыш домов
И скрипа покрышек
Разбитых вдребезги на шоссе М-18 дорогих автомобилей. Меня на самом деле угнетает
Тот факт,
Что все эти великие писаки
Не в силах раскрыть тему
Отдельно взятой проблемы,
Зато скрупулезно ковыряются в рифме,
Словно этим стараются выжить.
Меня это пугает.
Я не хочу сидеть за столом
Рядом с ними,
Лицемерно сдвинув брови,
Наблюдать как они пишут,
Вырисовывают буквы на белой бумаге.
Они не замечают, как она задыхается,
НО Я ТО ВИЖУ!
Я говорю слишком прямо, знаю,
Но как иначе?
Если я так ее принимаю,
Обрабатываю и нервно выбрасываю в воздух
Эту таинственную передачу.
