Теперь по поводу строчек автора:
Илья_Тэш, Вы безусловно заслуживаете уважения, как любой человек, занимающийся творчеством. Если где резко высказался - прошу не держать зла. Видимо я просто не дорос до этих строк.
Вобщем в любом случае моё мнение- это лишь моё мнение. И не нужно слушать ни каких критиков.

Добавлено (05.03.2011, 13:41)
---------------------------------------------

"Нет я не Байрон я другой"-
Стихов и прозы не пишу я.
И на дворе уж век иной,
И уваженья не прошу я...

Я не пишу стихов и басен,
Ведь всем известно с малых лет-
Поэтов путь всегда опасен:
"Поэт в России больше чем поэт!"

Добавлено (10.03.2011, 21:47)
---------------------------------------------
Как я и говорил - шквала не последовало, не взирая на то, что кто-то это гарантировал...

Писатель говорит с нами на языке образов. Часто эти образы не понятны никому кроме самого автора Дело критики именно в том, чтобы помочь автору (научить его, в конце концов) говорить с читателем на универсальном языке. Но если подстраиваться под всех, то что тогда останется от искусства?

Личное впечатление от произведения, это прежде всего очень субъективно. Впечатления это из области потребительских отзывов: «УУУУ!!! Крута! Афтор жжет! Пиши исчо!!!» или же «Фууу!!! Полный Ацтой и УГ!!! Афтор выпей ЙАДУ!!!!» Справедливости ради, стоить отметить, что не все отзывы столь удручающе поганы Вернемся к впечатлению, как инструменту критики. Достаточное ли это основание? Или обоснование? (тут я дал маху, признаю ) Насколько автору полезно несколько ведер негатива (позитива)? Не лучше ли для его закалки и творческого долголетия нескольких ушатов холодной критики? Повторюсь, да, произведение может не нравиться. Самодеятельные произведения чаше не нравятся. Это нормально. Но надо абстрагироваться от субъективности (кроме вас это произведение читают и другие люди со своими тараканами в голове).

Все мы люди-человеки, мне не нравится абстракционизм, другой фанатеет от кавайной шняги. Я люблю прозу, другой жить не может без поэтов Серебряного века. Но моя любовь к прозе не должна оправдывать мое положительное отношение к любому произведению только из-за того, что оно написано не в рифму. Я признаю силу искусства везде! Пишите в своих комментариях конкретно что и как вам не нравится. И меньше общих фраз ни о чем! Это мой призыв ко всем кто стремится критиковать других. Призыв как автора. Цельтесь в бровь или в глаз(кому как больше нравится) Не бейте из гаубицы по муравьям. Вам как критику должно не нравиться что-то конкурентное: сюжет, композиция, язык, литприемы, ассоциации, прорисовка характеров, или отсутствие оных и куча всяких других вещей.

«Так закройте этот форум…» Хммм. Не забывайте, это форум молодых (начинающих) писателей. А не фан-клуб поклонников литературы. Я имел в виду, что КРИТИКОВАТЬ должны люди пишущие, иначе как ваша критика может помочь автору исправлять ошибки и творчески развиваться? Как? Пусть я в который раз повторяюсь, не важно. Скажу конкретно по вашим высказываниям: прочтите их и скажите, чем конкретно они могут помочь автору? Что они ему скажут? Что есть на свете человек, которому его стихи не понравились и показались бредом? Он и без ваших отзывов это понимает. Нет на свете произведения, которое бы нравилось абсолютно всем. И никогда не будет! Читайте и пишите - нравится вам или нет. Это здорово. Это подстегивает, еще как подстегивает. Пишите критические отзывы если есть что конкретно сказать автору.

А оставлять отзывы может любой желающий. Отзывайтесь, ради бога! Для вас, читателей, все и пишется! Писатели служат людям, а не наоборот (тут со мной могут некоторые не согласится ) Но критика это скальпель. Ею надо препарировать, а не размахивать налево-направо, как мечом.

И напоследок. «О каком «шквале» Вы вообще говорите…» Я говорю не конкретно про этот форум. Я говорю вообще о способности автора выдержать шквал критики. И опять же, я гарантировал вам критику ЛИЧНО от себя, а не от почтенной здешней публики . А о фразах в стиле: «Вы завязывайте с курением» я говорил выше. Это не профессионально, в конце-то концов!

«Нет уж, увольте. Я не поэт.» Я не говорил именно о стихах. Я говорил о любом литературном произведении: эссе, рассказе, повести, нескольких главах из романа, стихотворении, внятном критическом очерке. Попробуйте.

P.S. «Как я и говорил – шквала не последовало…» Первое впечатление от этой фразы – подростковое самоутверждение, второе – «первонах». Я не захожу сюда каждый день, я не модератор, и не «штатный» критик или редактор, которым ежедневное посещение вменяется в обязанность. У меня куча собственных проектов, отнимающих 99,9% свободного времени. Вспоминаю – захожу(будет чем цеплять за память - буду заходить чаше) Это форум, а не чат. Что я еще могу на это сказать? Только одно, хотите «шквала» - пишите.

P.S.S. Любопытная мысль. Зачастую в литературе критический анализ произведения перерастает в полемику критиков. Так что критика критики, не лишена смысла;) Кстати, было интересно. Спасибо.

Хотелось бы немного сказать по поводу формы, в которой я пишу (и больше никогда не поднимать эту тему) - это свободный, "джазовый" стиль, который я позаимствовал у американской поэзии середины 20 века (Керуак, Гинзберг, Буковски). В свою очередь, эту самую свободную форму Аллен Гинзберг, так сказать, позаимствовал у Уолта Уитмена. Это так, для справки)

*не социальное*

метафизика моего тела равна физике моего сознания
я не понимаю
я сам не до конца понимаю
если бы я знал о чем стоит говорить
перед тем как лишать девственности
юную девушку или прыгать с крыши высотного здания
я бы все равно молчал
неважно
мне необходимо
хранить, держать внутри
чистое, ровное дыхание

ты, просветленная божественная грация,
уже спала однажды рядом на диване в моей рубашке
оттраханная
с покрасневшими следами
от моих пальцев
так что не стоит выдумывать оправдания
твоя невинность и вина мои
мне даже не нужно вспоминать, чтобы представить
как я вновь в тебя врываюсь
я умею делать это на расстоянии
к твоему сведению, я этим постоянно занимаюсь

я и только я
не твое, не их, не общее, не социальное
свое собственное создание

*собачье дело*

в предчувствии скорой весны, в ожидании мутного лета,
мои карманы были пусты, чувства остры, а совесть отпета.
пошатываясь плелся в кусты, сплевывая дурные приметы,
а потом соединял мосты, чтобы просто узнать - где ты?

я старался не думать впрок, не вычитывать жизнь из газеты,
а оказалось, что ложь - не порок, и ты уже с другим - раздета.
просто я не звонил в дверь и совсем не ходил налево,
а ответ на вопрос твой - да, это мое
собачье
дело.

*встреча на чистых*

Мне теперь двадцать, но что это? Цифра.
Ничего не меняется с течением времени.
И если бы я был умнее, наверное,
я бы опасался оранжевого цвета,
как предупреждала меня однажды
совсем незнакомая девушка,
которая даже не пыталась казаться кокеткой,
за что я был ей благодарен.
Я помню, как читал ей стихи,
и смотрел в ее глаза, такие влажные,и,
как-будто бы, понимающие.
Странно, но я не помню ее лица и имени,
а только взгляд, тревожный, горький
и от того сладостный.
Я был дерганным, крутился, вертелся,
как заводная игрушка,
и рылся в памяти, пытаясь выделить главное.
А потом она прочла мне свое (доверилась?),
и я слушал, не скрывая восторга и радости.

Не знаю, разочаровалась ли она во мне, как в личности,
но я ведь параноик, мне можно иногда позволять себе
слабости.
Помню, что скурил все ее сигареты, а после
она поехала пить водку с каким-то парнем.

С тех пор мы с ней никогда не встречались.

Мне трудно даже самому себе ответить, почему я стал читать здесь стихи. Кто знает? Любопытнее почему именно эти. Первое ощущение по прочтению - чувство новизны. И свежести. Сопереживания. Чувство узнавания живого лирического героя (не люблю этот термин, но другого не нашел пока) Сопереживание реальному человеку, который ходит среди нас, живет и думает. Его эмоции проступают сквозь строки. Эти чувства рождаются от сочетания искренности автора и незамыленности образов. Черт! Это трудно объяснить! Слова не бьются лбами о стену «обычности» (обыденности, серости – выбирайте сами), в тщетной попытке доказать всем свою лицемерную значимость. Непривычно. Необычно. Слова рождаются сами, под действием чувства, яркого воспоминания, сна, предчувствия, озарения. Неважно. Важно другое. Слова рождаются в данный момент. Прошла секунда и ситуация сменилась, уникальность момента жизни ушла, но ощущение осталось. И слова. Идет время и острота восприятия момента уходит. Чувства обесцвечивается. Со временем остается лишь 256 оттенков серого. Они красивы? Возможно. Слова нужно шлифовать, но не всегда.

Я читаю строки и вижу живого человека. Он стоит пряча лицо в воротник холодного, не по сезону, пальто. Нервные пальцы выудили неуловимую сигарету из мятой пачки. Яркая вспышка огонька и мир вновь погружается в серость дождя, ветра, свинцового неба и отчаяния. Затяжка, другая. Порция никотина идет в кровь. Сумасшедший бег мыслей замедляется. Появляется некоторая ясность, может даже понимание. Это, конечно, не выход. И где-то за гранью сознания звучит музыка. И слова, с такой мучительностью собираемые вместе, легко ломаться в строки. А где-то за гранью сознания тихо и печально играет Колтрейн…

Может я не прав, но бываают моменты когда меня не волнует чужая правота.

Добавлено (29.06.2011, 20:51)
---------------------------------------------
*ее любовники*

она лепила свои портреты из акварели, как из серой глины
дарила двухмерным формам способность дышать, двигаться, видеть
огнем своих тонких пальцев обжигала их податливые и хрупкие лица
а после вешала их на каменные стены, где они медленно пылились

все
картины
в итоге
сгнили