Все эти арки, балконы спальных районов, дворики с запахом перегара, горчица в бутерброде,
похороны, рождения дебилов, ванная с осыпавшимся кафелем, деньги на мостовой, мостовая на костях.
Кости, черепа, надгробия. Город наполнен смертью, когда он громче всех дышит.

А кто из нас может признаться в том, что ему не в чем признаться?

Я шел по Кузнецкому Мосту, вверх, потом потерялся.
Где я, где?
Дождь мелко накрапывал на кожу, оставляя электрические разряды.
Кафе "Кафка", затерянное в пошлости домов.
Кофе, сигареты, Олдисс.

Когда я посетил туалет, рожа улыбалась мне из зеркала. Кривая, некрасивая, не родная.
Порошок осквернил нервы.
Мне стало не по себе, и я вышел наружу.

Снова безымянные улицы разлетались в клочья от моей фантазии.
Я видел танки, плачь матерей, безруких и безногих солдат невидимой войны. Они все проходили
мимо меня, требуя милостыни.

А кто из нас хочет быть тем, кем он является?
А кто из нас не боится быть тем, кем он хочет быть?

Я стоял на углу и наблюдал за тобой. Такая красивая, веселая, чистая. Пьешь молочный коктейль.
Не думаю, что ты подозревала, что я о тебе напишу.

А кто из нас хочет быть Дэвидом Боуи?
А кто из нас хочет быть Элвисом?
А я хочу быть ими обоими.

дудка ( я не люблю дуду, меня от вкуса тошнит(

Добавлено (11.08.2010, 21:00)
---------------------------------------------
Жалкий ублюдок!
Ты только и умеешь ныть, пресмыкаться, паразитировать.
Прислушайся к мнению других, искорени из себя весь этот эгоизм и самолюбие.
Ты - никто. То, что ты пишешь - ничто.
Каждой страницей ты делаешь себе пощечину. Это никому не нужно, этого никто не оценит.
Только ты сам, и, возможно, та шлюха, которая у тебя сосет по четвергам.
Разве ты не видишь, кем ты стал?
Разве тебе еще не хочется самому себе врезать по морде?
Какой же ты низкий, какой же ты ничтожный.
Игорь, тебе пора бы понять, что ты должен быть тем, кто ты есть.
Ты должен мне.
Ты должен ему.
Ты должен социуму.
Будь частью этого.
Стань этим.
И тогда тебя все полюбят. Все будут тобою восхищаться, все будет тебе льстить.
Разве не этого ты ищешь?
Нет?
А тогда чего?
Славы непонятого поэта?
Петли и сопливой записки на столе?
Тебе это ДЕЙСТВИТЕЛЬНО так нужно?
Пиши про березки, про речку перед хутором, про петуха, который заливается хрипом в пять утра,
про коровку, у которой искусано вымя, про самогон, про дерьмо, про сперму на платье доярки Люды,
про ее красные десны и неестественно белые зубы, как у маленького хищного зверька.
Пиши про это.
Вот ответ.
Полюби это.
И это тебя тоже полюбит.