Счастливая любовь, привлекает не всегда и не всех. Поэты пишут в основном о несчастной любви. Но когда невыносимо больно, кто-то плачет в уголке, а кто-то срывается во все тяжкие. Стих о втором случае. "Так лучше умереть от водки, чем от скуки" -
Сказал поэт и выстрелил в висок.
И снова проститутки лижут руки
Моей души, закрытой на замок.
Я снова пью, я мучаюсь в угаре,
Я струны рву и режу вены рук.
Не бойтесь, милая, ведь с вами мы не станем
Искать от этой жизни новых мук.
Ведь мне с лихвой хватило все, что раньше.
Одних воспоминаний на сто лет.
Но в зеркале седой смеётся мальчик,
Глядится в окна замогильный свет.
Не бойтесь, милая, ведь с вами мы не станем
Ронять друг друга в липкую беду.
И письма ненаписанные стаей
Сгорят в огне, в чахоточном бреду.
Не бойтесь, милая, у вас своя дорога,
Кто я такой, чтоб звать вас за собой.
Не бойтесь, милая, мне надо так немного -
Один лишь взгляд, внимательный, родной.
Один лишь взгляд и я опять срываюсь
В хмельной угар и пьяную беду...
А вы уйдёте, милая, родная.
И я догнать, конечно, не смогу.
Я не сопьюсь, к чему такие речи.
Не вам меня судить или жалеть.
Но слышу в небе: "Помни, человече,
Мерило жизни не любовь, а смерть"
Та лучше умереть от водки, чем от скуки.
Чем от слепой тоски в безумстве глаз.
И сквозь стакан я вижу чьи-то руки,
Но вспоминаю, всё-таки, о Вас...